Заканчивается август, впереди осень, и у меня навеянное утренним дождиком настроение, подходящее для написания записи о жизни, так что если вам это неинтересно, можно прокрутить вниз и почитать мои обзоры книжек и фильмов.
Продолжить чтение «Август. Метро. Мысли.»
Добрый вечер. Хотя ничего доброго в нем нет. С другой стороны, все-таки должно быть, потому что: во-первых, с 15 ноября у меня начинается двухнедельный отпуск от работы (хотя все же я буду учиться по субботам, однако будни будут отданы на растерзание свободному времени), во-вторых сейчас я пребываю в своем любимом кафе, чтобы в очередной раз разложить синапсы своего головного мозга на сому, аксон и дендриты. Гребаная ЦНС. Скоро экзамен, поэтому у меня в голове перемешались анатомические термины.
Станция метро Сходненская. Турникеты, эскалаторы, люди. Нет, не так… Турникеты, эскалаторы и пустые глаза неприметных прохожих. Да, вот так. По-осеннему.
Давненько что-то я не писал здесь ничего. Но это вовсе не значит, что в моей жизни не было таких событий, которые бы не хотелось запечатлеть документально. Я не писал по одной из самых распространенных причин — мне было лень. Как однако приятно признавать правду, ее так мало в этом мире, посему она сразу бросается в глаза.
Коротко о насущном:
Продолжить чтение ««В зал вернуться, самооценку повышать, девушкам часто не писать» ©»
Фиолетовый цвет. Кто его придумал? В детстве мне очень нравились фиолетовые носы у клоунов в цирке.
Иногда кажется, что лучше бы и не знать такой любви, от которой сначала летаешь в облаках от эйфории, а потом падаешь раненный ножом в сердце. Хочется сжаться калачиком и не дышать, слушать музыку, заливать очередную порцию мартини и видеть краешек темно-синего неба. Да, это больно, но ради чего еще тогда жить?
Все плавится под жарким московским солнцем, а потом наступает ночь, уходит теплый день с его солнечными лучами. Очередное лето, новые люди и попытки изменить свою жизнь, направив ее в то русло, о котором мечтаешь на протяжении нескольких лет, но снова встаешь на те же грабли, снова ничего не получается, потому что та жизнь, созданная в мечтах, кажется далекой и абсолютно недостижимой. В ушах любимая «музыка тишины», в руках пачка сигарет с одной единственной сигаретой и рядом любимые люди, необыкновенно близкие и дорогие, но в эту ночь отчего-то чувствуешь лишь бесконечное одиночество, растворенное в глотках ненужного алкоголя.
В 22 года у Ганди было трое детей, у Моцарта — 30 симфоний, а Бадди Холли был уже мертв.
А в чьих сердцах оставил след я в свои 22 года?
