Когда в воздухе ощущается едкий запах тлеющих зёрен, дышать не просто тяжело, а невыносимо; кажется, что лёгкие буквально выворачивает наизнанку. Даже инферно терпеть проще.

Я открываю глаза и вижу серые линии на потолке комнаты. Линии становятся шире, из них доносится стук, как будто компания из семерых гномов работает в шахте. Звук кажется реальным. Или нет? Я сплю.

Отмотаем назад. Я открываю глаза, но когда я успел их закрыть? Линии превращаются в большие прямоугольники. Острые углы провоцируют тревожность. Я слышу Бетховена. Или Баха? Замечательно, не могу отличить одно от другого. Я во сне?

Линии вернулись. Теперь они прорезают пространство. Закрыты ли мои глаза? Лежу ли я на кровати? Сплю ли я? Для точных ответов не хватает фактов. Стараюсь заглушить запах тлеющих зёрен, думаю, что хорошо бы вдохнуть озон. Начинается дождь. Так вот как это работает.

Земля под ногами кажется куском ржавого болота. Ботинки медленно проваливаются в бездонность пучины. Чьи-то чужие ботинки. Я поднимаю глаза и вижу окружающих меня людей. На одних покрывало из флиса, на других — походная одежда. Мужчины, женщины и дети — все проваливаются в болото. Очень медленно. Готов поспорить, что они проваливаются в такт музыке, которую слышу почему-то только я. Играет вальс, и сантиметр за сантиметром их обувь, брюки, юбки, комбинезоны — всё утопает, они уменьшаются в росте. Бетховен или Бах? Гномы? Это вообще сон?

Ещё несколько шагов назад, и я оказываюсь в том же болоте. Мои ботинки, люди, вальс — это же нереально. Я закрываю глаза, но это не срабатывает; топь поглощает меня, я вижу, как у людей меняется овал зрачка. Небо сегодня красивое, с тёмно-синими переливами. Облаков не видно, ясно и солнечно. Я делаю полный вдох и вместе с воздухом в меня залетают те самые линии, разорвавшие пространство и время. Внутри меня заплатка из воска, я ощущаю, как нити вновь сходятся. «Симфония № 9»?

Я подхожу к окну и смотрю на пейзаж за окном. Деревья покрываются почками, совсем весна. Вдалеке виднеются силуэты домов, где-то горит свет. В моей комнате горит огонь, я вижу, как тлеет блокнот в углу комнаты. Я не могу сделать шаг в этом направлении, ноги не слушаются меня, а ведут обратно к дивану. Огонь добирается до штор, я будто намертво впаян в пространство пола. «Искусство фуги»? Болото?

Едкий запах тлеющих зёрен. Назад. Я закрываю глаза. А были ли они когда-нибудь по-настоящему открыты?

Реклама

Рваные капли: 7 комментариев

  1. С неба льётся моя кровь, рисуя грусть на ваших лицах ~

    НАДЕЮСЬ ЭТО НЕ МОЙ МОЛЕСКИНОВЫЙ БЛОКНОТИК ГОРИТ, КОТОРЫЙ ТЫ ЕЩЁ ДАЖЕ НЕ НАЧАЛ.

Добавить комментарий

Please log in using one of these methods to post your comment:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход /  Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход /  Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход /  Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход /  Изменить )

w

Connecting to %s