Сила моей веры в лучшее где-то в глубине подсознания весьма велика, я это знаю. Но иногда она начинает давать сбои. Пульс, дыхание, скорость шагов — все это начинает колебаться на автобусной остановке. Самоконтроль падает до отметки «ниже нуля» и я могу произвольно сесть в 267-й автобус и доехать до улицы Белобородова.
Или просидеть на остановке пару часов, выглядывая тебя в толпе людей. Проще простого. Или простоять у подъезда несколько часов, ожидая, когда ты вернешься с курсов. Не вопрос. Или тупить в компании чашек кофе в Кофеине в одно и то же время почти каждые выходные, вдруг ты заглянешь. Неслабо.
Но я всего этого сознательно не хочу. На самом деле. Потому что какую бы я не изобразил гримассу на лице, если все же увижу тебя еще раз, внутри будет очень больно. Да. Я знаю, что я болен. И диагноз можно обозначить одним словом — долбоебизм.
Running On The Glass 